Беспробудный Будда

Под деревом сидит далёкий Будда,
на голову его облетают листья багряные.
Нереального Будду никто не разбудит.
Он гуляет, довольный, своею нирваною

в чём мать родила. Раздвигая ступнями
горячую листву родной опавшей Индии,
он по ландшафту движется упрямому,
состоящему из одной сплошной линии.

Развивая научную скорость света,
он растягивается в пространстве и времени.
Преодолевает незаметный барьер смерти,
дышит звёздами и свежими Вселенными.

А в реальности он сидит.
                Его ушастая плоская морда
лоснится улыбкой безнравственной Азии.
Вокруг него шумит плечистая Природа,
брачные птицы ему о любви рассказывают:

      Буда, Будда, кто тебя разбудит,
      обыкновенное сердце вложит тебе в груди?
      Кто принесёт с собой ритуальное блюдо
       и водой глубокою обмоет твоё чудо?

Вокруг Будды пляшут люди, изгибаются в танце,
играют на инструментах неизвестных истории.
На солдатах скрипит твёрдый панцирь,
короли обнимаются с девами голыми.

А другие люди завзято стреляют из пушек,
машут капающим флагом революции.
Бегает на тоненьких ногах Пушкин,
Чаплин шатается улочками узкими.

Вокруг Будды встает и падает солнце,
дети раскрашивают Будду толстыми красками.
А Будда сидит, не шелохнётся
и все старания людей выглядят напрасными.

      Будда, Будда, ну скажи хоть слово.
      Тебе хорошо в нирване или хреново
      и как туда, скажи, загнать всех поголовно?
      Но молчит бесконечный Будда -
      паскуда.

Птицы его клюют, словно буханку хлеба,
насекомые по нему безнаказанно ползают.
Из полного ведра поливает его небо.
Мокнет Будда под дождём куклою раскосою.

Спи спокойно, беспробудный Будда.
Зайцы тебе в ладошки мелко какают,
Чарли Чаплин показывает комедию,
верующие гоняют ворон сучковатыми палками.

Тсс-с. Тише. Беспробудный Будда медитирует.