Крест летучего Голландца

Кузнец по имени судьба,
прищурясь, смотрит на металл,
как набирает яркий цвет
он в пламени огня,
и вот уже искрится сталь
под молотом звеня.

Кузнец весь опыт свой вложил,
в искусстве дока он,
в клинок, который был рожден
под яркою звездой,
чтоб в руку лечь тому, кто был
на славу обречен.

Одним глазком я заглянул
за занавес небес,
пытаясь разобраться в том,
чего не понял здесь
и вот теперь плачу за всё,
неся свой  тяжкий крест.

Утратил аппетит и сон,
покрашен в белый цвет
я в парикмахерской чудной,
где в зеркале глядит,
смеясь над шуткою своей,
таинственный старик.

И сны приходят иногда,
шеренгой стоя в рост,
ко мне под парус корабля,
когда на новый курс,
выводит штурман мой хмельной
истрепанный наш гюйс.

И волны бьют в корму, крича
о том, что нам не рад
ледовый черный океан,
он возмущенья полн
и в красоте своих штормов
нас потопить готов.

Но обречен на длинный путь
к вершинам своих звезд
корабль под небом голубым
и экипаж на нём,
и режем бульбой мы пирог
из черных, мрачных волн.