Похмельное утро

Если бы я была вечно пьяной,
То наверно смогла бы и вечно творить,
Рассказывать вам о несбыточных планах
Расстрелянных мимов,
Позволь мне испить!

И я пропою тебе голосом сладким
О том, что творится в моей голове,
О том, что когда-то рисовала улыбки собакам,
Что волны Тритон создает на Ниве.

Спою о всех музах, которые злятся,
Когда я так долго о них не пою,
Что костры инквизиции  в долине искрятся,
Что мольбы еретиков невинных гниют.

Про маленьких эльфов в платьях рыжеватых,
Болезни, таблетки, а после палаты,
Про первых, последних, про пряных и рьяных
И про старых кукол, набитых ватой.

Да, к черту песни!  Я брошу пить,
По ночному дому  беспокойно бродить,
Брошу смотреть на вечную тряску
Рук, и слов моих пляску.

Нет! Я не буду больше, прости,
Лишь позволь написать мне последний стих,
Умереть в объятиях моих муз,
Они разольют по бокалам грусть...

И выпьем, родная, пойла крепленого,
Ты принеси мне хлеба печеного,
И демонов я из себя выбью,
Я брошу пить, но перед этим выпью