Я у него учился россию любить

                Сергею Юрьевичу
Палата. Зима. Санаторий.
Молчащий подолгу сосед.
Пьёт много, а после застолий,
Он вместо нетрезвых бесед,

С ножом на меня нападает,
Затем гнев поспешно смирив,
Навзрыд на коленях рыдает,
Причины того не открыв.

Сказал о себе он немного:
«Афганец», не отдавший долг,
Вдали от родного порога
Со смертью вел длительный торг.

Менял он , убитых им «духов»,
На жизни продленье своей,
Всем телом, огнём, силой духа
Прикрыв от «костлявой» друзей.

И не было в мире роднее
Их братства, где все – за него.
И были потери страшнее,
Убийственней, горше всего.

Одни умирали в «вертушках»,
В бреду слыша шелест дождя,
В саду видя маму – старушку,
Не помня о «ликах»  вождя.

В глазах тех, кто встретился с пулей,
Узревших небесный чертог,
Не видел он страха и боли.
Вопрос в них застыл: - А за что?

Ещё он любовью грел душу
К России, им найденной вновь,
Там – славной, здесь – в дрёме опухшей,
Предавшей святую любовь.               

ноябрь 2012