Сочинила...

Я, в своём бесконечном пути, не имею начала;
Пресловутое ИМХО набилось налётом на дёсны,
И, любые слова будут стрелами, что смертоносны
И обмазаны ядом тебя с тонким флёром сандала.

И, в словах этих есть одно правило - спорная ложь,
Не лишённая правды, однако - лишённая смысла.
Для чего столько лет я пишу тебе нервные письма?
Я пишу тебе письма... А ты, не читая, их жжёшь.

Для чего же несут столько лет мою речь почтальоны
По кривым косогорам - к тебе? Сквозь болота и топь.
Мои мысли к тебе превращаются в чёрную скорбь,
И она - эта скорбь - на груди мне пустым медальоном.

Я не помню ни лиц, ни имён. Вечность памятных дат
Замыкается цепью блужданий по памяти. К месту -
Я не знаю сама, а люблю ли тебя? Если честно
Выбирала тебя из таких же, как ты, наугад.

И опутаны аурой тлена стихи, и как-будто
Строчки падают вниз и трещит небосвод подо мной.
Мой маршрут неизменен - петля. Значит, он кольцевой,
Значит мне так и дальше идти только этим маршрутом.

Отпечаток бессмертной любви лёг на срезе свинца,
Кто-то, видя такое, подумал, быть может:
"Как мило!"
И себе - не соврать. Я тебя для себя сочинила,
И, в своём бесконечном пути, не имею конца.