На острие весны

Это был странный конец весны, пламенный ад психических докторов. Мы тогда долго ловили сны, из нас ведь плохие ловители снов. Они убегали, едва дрожа, по ободочкам твоих ресниц. Нам – не до них, ним – зрачки сужать и перед звездами мысленно падать ниц, моля их о завтрашнем о своем. Тогда я была почти как второе «я» и знала все мысли-твои-перед-сном, бродила с тобой по кончику острия. Вокруг нас сыпались кирпичи, в дверь отбивая страшный небесный бой. Но что нам? Мы – пламя вечной свечи, и я даже умирать не боюсь с тобой. Но будет утро, а как же без? Жестокое утро, конечно же, без тебя. И не допросишься до небес: они, наверное, ночью спят… Меж нами опять поместят поток бразильского рома и молока, из меня выльются орды строк. Но мне не нужна такая река.

Но до утра где-то пять часов, и в них мы вряд ли сможем отловить сны. Долой психических докторов! Мы сбылись в мае, на острие весны.

Я лежала как призрак, как бледный дух, не имея ни сил, ни смелости обнимать.

Почему же мне кажется, почему, что я ни с кем не смогу больше так лежать?