Противно

Он шел тихо,не оборачиваясь.
Из руки чуть не выпала бутылка коньяка,
нет,не пьяный,
просто иногда о землю облокачиваясь,
лежал,и ругал проделки сквозняка.
Бездомные собаки кружили стаями,
только они любили слушать его стихи,
они знали кудою он ходит домой
и провожали,
я вам совру,почти до самой двери.
В кабаках ему нету там места,
деньги закончились два часа назад,
проклиная ту,что считал невестой,
запивал злостью хреновый коньяк.
Добро пожаловать в лето,
где день у день всё у всех хорошо,
у него февраль больше года,
не жалейте,он как и этот стих не о чём.
Душа поэта,
это чистая грязная ложь,
он не спит до рассвета,
пишет,ждёт,пьёт и блюёт.
Круг закончен,теперь всё наоборот.
Он может дать взаймы счастья,
это пожалуй единственное чего у него не отнять,
не имея определения что это,
он не может соответственно это потерять.
А на завтра по старой программе,
и не важно что,где и как,
шепчет на ухо пьяненькой даме,
о любви,но не к ней.
Вот дурак...