Слово катилось мячом по разбитой дороге,
там и ни джип не проедет, ни нам не пройти.
Глупой весне перебило зелёные ноги -
вот собирает с обочины слезы на стих.
Дура, не правда ли? Держит в открытой ладони
ветер с дырявыми лёгкими, запах воды -
той, где ненайденный мальчик снова утонет.
Был или не был? Дорога размыла следы.
Время - кастрат - выводило мелодию тонко,
что нам - калекам - и слово уже не догнать?
Мальчик утонет, и жалкая детство-девчонка
взвоет последним дождём: поворачивай вспять!
А повернёшь (ведь за нами последнее слово),
тоже ни джип не проедет, ни нам не пройти...
Мяч потерялся, а всё-таки мяч - не корова,
это не мяч потерялся - мы сбились с пути.
А был ли мальчик?
© Copyright: Фаина Киршенбаум, 2013
Свидетельство о публикации №113071104642
Свидетельство о публикации №113071104642
Рецензии