Люди умирают от того,
что не могут вернуться в детство.
Мне часто снится пыльная дорога
И солнцем обожженная трава.
А по дороге - мальчик босоногий,
А над дорогой – неба синева.
Я узнаю застенчивого грешника,
Сбежавшего опять к своей реке,
И удочка из тонкого орешника,
Как бабочка подрагивает в руке.
И я его опять догнать пытаюсь,
Следя за взмахом худенькой руки,
И от обиды плачу, просыпаясь
И задыхаюсь снова от тоски.
Я эту обреченность понимаю.
Звезде упавшей - больше не гореть.
Но говорят, что птицы умирают,
Когда не в силах в небо улететь.
Мне часто снится...
© Copyright: Анатолий Тарасенко, 2013
Свидетельство о публикации №113071104270
Свидетельство о публикации №113071104270
Рецензии