Мышонок

У  бабушки  в  деревне  летом
Я  после  школы  отдыхал.
И  как-то  вечером, без  света,
На  скрипке  тихо  заиграл.

А  бабушка  за  день  устала,
Прилечь  решила  на  кровать.
Импровизируя  помалу,
Любил  я  бабушке  играть.

Луна  светила  нам  в  окошко.
Душа  ложилась  на  струну…
Гляжу,  сидит  мышонок – крошка,
Под  музыку,  словно  уснул.

Умолкли  звуки.   Встрепенулся
И  скрылся  в  норке  у  печи.
Я  заиграл – и  он  вернулся.
Видать,  я  крошку  приручил.

Так  повторялось  каждый  вечер.
Мышонок  музыке  внимал,
Как- будто  ждал  он  этой  встречи
И   в  музыке  всё  понимал...

Но  музыкантом  я  не  стал,  друзья,
Хотя  играл  не  только  для  мышей.
Наверное,  та  музыка  моя
Пришлась   бы  многим  тоже  по-душе.

Теперь,  когда  увижу  где-то  скрипку,
Мышонка  вспоминаю  всякий  раз…
Пришла  война… Я  допустил   ошибку:
Продал  ту  скрипку  и  забыл  муз  класс.   О7. 1982 г.