Абстракция

Я пишу все стихи, не разделяя мысли,
беспрерывно, обрывисто, как алкоголик
ест виноград и запивает виски
в очередные свои с четверга по вторник.
Я в одиночестве часто смакую
правды/неправды, заточки желаний.
Кто-то это считает лентяйничеством впустую,
кто-то рядом сидит и просто со мной мечтает.
Я в последнее время немного опять забыла
подмешивать яркие краски в палитру дня.
Как будто мой рот полон пены и мыла,
и я не могу эту пену унять.
Со стороны это кажется странным,
если приблизишься — хуже ещё в разы.
Небо всё в облаках, будто бы кашей манной
прошёлся художник по краторам бирюзы.
Мои дни — это поле боя намерений и фактов,
впечатлений хватает поболее острых книг.
Я как зритель в предвидении антракта,
который спектаклем не очень-то и проник.
Не хочу я боясь жить, словно на дне колодца,
избегая того, кто силен кулаком и словцом.
Пусть подсолнух, чтоб не сгореть, отворачивается от солнца,
я поворачиваюсь к нему — лицом.