Наши пули летят нам в висок,
А враги все бессмертьем сильны.
Те, кто выжил - грешат между строк,
На оковах тянувши винты.
И попавшие в небытие,
Те, кого поломал этот быт,
В одночасье встают под ружьё,
Хоть имеют потрёпанный вид.
В их глазах нет ни света, ни тьмы.
В их словах правдой выглядит ложь.
И, ища в этом теле души,
Только кукиш в кармане найдёшь.
Потерявшие веру во всё,
Думать могут, но лишь о себе.
Так и точат ножа остриё,
Чтобы быть всегда на высоте.
Но ногою вставая на грудь
Станешь выше, но только на миг
Не пытаешься вникнуть ты в суть,
Даже можешь не слышать ты крик.
Наши пули летят опять в нас,
Просто в поиске всех упырей -
Лишь с себя начинайте рассказ
И до смерти цените друзей...
Наши пули...
© Copyright: Иван Рунов, 2013
Свидетельство о публикации №113071009166
Свидетельство о публикации №113071009166
Рецензии