Врасплох застигнутая осень
испуганно у лета спросит,
взаймы пожить чуть-чуть попросит.
Стемнело рано: в пять, не в восемь.
Морозец первый, любодей,
в порыве страсти горло сдавит,
и на губах сиять оставит
печать симпатии своей.
А всё живое умирая,
наивно недоумевая,
столпилось у порога Рая -
у заколоченных дверей.
Врасплох
© Copyright: Шевченко Александр Николаевич, 2013
Свидетельство о публикации №113071008548
Свидетельство о публикации №113071008548
Рецензии
