***

Ты прости меня, мама,
Что я себя плохо веду,
Что часто бываю пьяным
И редко домой звоню.

Я здесь далеко от родимого
Большого кирпичного дома,
И нет здесь берез белесого,
Любимого мной частокола.

Поэтому может быть плохо
Мне спиться ночами лунными-
Стою у распахнутых окон,
О наших березках думаю.

Как шумят на ветру, по девичьи
Разбросав свои косы пышные,
В перебой с разговорами птичьими
Разговоры мои еле слышные.

Я устал в этом городе газовом
Засыпать, где придется упасть
И в пустом проживанье несвязанном
И в стакане топить свою страсть.

Не осталось уж страсти этой!
Что так буйно пьянила кровь.
Я не стал ни творцом, ни поэтом
И не знал, что такое любовь.

Нет! Конечно любили
Эти волосы черные в смоль,
Только я называл их милыми,
Чтобы в сердце унялась боль.

Не любил. И быть может поэтому правильно,
Что теперь в одиночестве пью.
У меня вся душа изранена,
Ты прости, что домой не звоню.

Были женщины всякие-разные,
Я брюнеток, блондинок смешил,
Только с рыжими не был я связанный:
Говорят, у них нету души.

А по мне, что душа? То пустое!
Просто сгусток божественный, мреть.
Без души, знать, наверно,спокойнее
На земле бы пришлось умереть.