Рука дрожит, рисуя мои мысли

Рука дрожит, рисуя мои мысли.
И карандаш сломался, как назло.
Скажи, меня любил в каком ты смысле?
Ты говорил, тебе со мною повезло.

Ты говорил, что я не броская такая,
Зато спокойная и всё могу понять.
Могу безумно полюбить, не видя края,
Гордился тем, что я тебя умею ждать.

Ты говорил, что ты всегда со мною рядом,
(И даже если где - то очень далеко)
Ты так любил мои духи и тон помады,
Над каждой глупостью смеялся заодно.

Ты говорил, что ты со мною - беззащитный,
И что таких, как я - не сыщешь "днём с огнём".
Ты говорил: "Малыш, бывают злыми мысли,
Но мы с тобой пойдём другим путём!"

И до беспамятства к себе меня прижавший,
Ты что - то там себе тихонько бормотал.
И может быть сейчас, совсем расставшись,
Уже не вспомнишь ты, как много мне сказал.

И вот куда теперь? Сама себя теряю.
Я не готовилась, не ожидала даже.
И я букет, давно завядший, поливаю.
И как же дальше? Может кто - нибудь мне скажет?

Ты, уходя, упомянул: "Не плачь, родная,
(Тогда ударов по вискам моим не счесть)
Я огорчил тебя, я это точно знаю...
Но ты была со мной! Какая это честь!"

Рука дрожит, рисуя мои мысли,
Такие черные, холодные, как ночь.
И сколько ты наговорил мне... Перечисли...
И приведи того, кто сможет мне помочь...