Выцветшее белёсое небо штопают шерстяными нитями следов серые птицы-признак цивилизации, колющий зрачки, врезаются в золотые михайловские купала. Мойка тихо клокочет,волнуется, облизывает гранит.
Медовые блики Казанского собора, тягучее липкое солнце, и внем вязнут-захлебываются крыши домов,мансарды,кресты,головы высоких прохожих.
На Итальянском мостике бродяга-музыкант гладит свою подругу, у нее есть душа, и у этой души семь струн, представляете?
Мерзнут руки,холод крадется по спине, вверх вдоль по позвонкам. Чувствую, как выцветают глаза.
Я каждый год стою в очереди за весной, длинной-предлинной очереди. Люди движутся медленно-медленно, как сгущенное молоко выливаются из банки густой мягкой струей.
Я обязательно выкарабкаюсь, вот увидишь. Дождусь весны... Нужно только чуть-чуть подождать.
30. 09. 10 1. 10. 10 Об осени
© Copyright: Лена Тихонович, 2013
Свидетельство о публикации №113071000136
Свидетельство о публикации №113071000136
Рецензии