Белая ночь

Белая, белая, белая ночь. Спишь как ребенок.
Ничего не делаешь, красишь мосты, читаешь книги, кому это нужно?
Ветер льет растворы на синеватую кофточку. От него не убежать.
Выпей воды, именно из реки, рыбы готовят ужин.
Я бы помог в любых случаях, но они у тебя ничьи, нерабочие.
Как белые флажки, на тонких палочках.
Мы с тобой разные, наверно я рос как примерный  сын, на улице ребята с недовольными лицами, с грязными сигаретами, этого и хотел внутри.
Папа пьяный твердил о себе, я запоминал, и мечтал о разбитом лице своего врага, о хорошем неправильном поступке.
Мечтал о друзьях алкоголиках, о собственном ноже, приводимым в действие от необдуманных слов .
О проститутках в рваной одежде, с непричесанной головой, с дымом изо рта и с запахом сладких духов.
Но реальность неприкосновенна, год за годом мозг переваривал гниль, создавал собственные лужайки, новые пробуждения.
Я вырос не самым плохим и не самым хорошим. Я вырос самим собой.
А о тебе я не знаю, ни-че-го, что вообще происходит, даже не знаю половину людей из этих рассказов.
Постоянно в желании одно и то же говорю, точно зная о нарушении равновесия.
Скоро ты все поймешь, все, чего не было уже года два, со мной.
Мир ляжет на ближайший холмик, вздрогнет луна, и посыплются маленькие кристаллики на наши дурные головы.