Сомневаюсь...

Мне не свойственна черная зависть
(Вдохновение – не прекословь!).
Лишь одной я мыслью терзаюсь,
Лишь она мне тревожит кровь:

Стих мой ярок? навеки? велик ли?
Мне – в плеяде Великих – быть?
Если мысли к рифмам привыкли,
Значит к рифмам пора остыть.

Сомневаюсь: скудно, мелко, зелено.
Распалить иль усмирить?
Если думать – в рифму – велено,
Значит – в рифму – говорить.

Но стих, он тем жив и полон,
Если разум и сердце – едины.
Я же разум сменил на голос,
Крепость сердца ужив в руины.

Раньше стих мне казался чудом!
Не пишу! А творю! Вершу!
Стал назойливым, въедливым зудом –
Ногтем строк язв бумагу чешу.

Современникам – странен и замкнут.
«От безделия – рифмописанием…»
То молчат, то вдруг приторно рявкнут
Своим ветреным все-бы-вниманием.

Не жалея ни мыслей, ни здравья,
Я – в бессонницу – дни коротал.
А вдруг безнадежно не прав я,
Что стихов никому не читал?

Расписаться в бессилии – просто.
Удел совести – самосуд.
Но, стихами застывши, короста
Будет множить лирический зуд…

9 – 10 июня 2008г.