Турбу лента

Здравствуй, друг мой, здравствуй.

Здесь всё так же,

Как и было много лет назад:

Мало что меняется в пейзаже -

Снег - зимой и в осень - листопад.

И от остановки до завода

Так же - воздух, ветер, турбу-лента,

Люди гробят души на работе,

Пахнет медью липкая природа,

Та, что серым снам эквивалетна.

Подчинённых крыс тупая стая

Метит ядом стойбища начальства,

Курят, пьют (я тоже не святая),

Собирает урожай Косая,

Охренев от личного нахальства.

Грязно по цехам и пахнет терпко

ПОтом, пылью... И разбит асфальт.

Знаешь, друг мой, знаешь -

Здесь так мерзко,

Как и было много лет назад.

Кто-то ест, кому-то быть едомым...

Я - всё так же - промах мимо вены...

Им одно - скорей уйти до дома,

Чтобы утром возвратиться в смену

И начать свой путь, с нуля, по кругу,

Задыхаясь, падая, смеясь,

Оттирая вечерами грязь,

Предаваясь счастью и испугу,

Прогибаясь под дурную власть.

Лишь одна забава им знакома -

Сочинять при жизни эпилоги,

А потом, когда протянут ноги,

Оборвётся точкой эта кома -

Им профком напишет некрологи,

В день последней смерти - выходной.

И повесит их на проходной.

Мне сбежать бы, друг мой, прочь отсюда,

Закричать на семь сторон в округе:

- Проклинайте, суки! Я Иуда!

...и очнуться снова. В центре круга.