НЕспящая...

Идет четвертая неделя. Все не спит…
Засохла тушь от мыслей о морали.
Текут по венам легкие стихи,
Она в объятьях пустоты. Она -  в «Он-лайне».

В окно наотмашь: «Совушка,  к столу!
Я подойду, но разве что попозже,
Я оторваться, ни на букву не могу,
Салфетки там…. И две серебряные ложки».

Сова клюет свинячьи потроха,
Сова плюет в разбитые тарелки,
- «Луна, луна… Еще одна Луна!
Так много лун, а я одна на ветке…»

- «И я одна…  хоть списки подними!
Среди двухсот друзей – я знаю десять,
А больше все  случайно, да с  тоски
Мы заключаем  дружбу, сидя в кресле».

- «Луна в «Он-лайне, можешь ей писать,
Она не спит,  обласканная бесом,
Я улетаю. Три Луны! Ну надо ж так,
Напиться, чтоб  до солнца куролесить! »

- «Давай-давай… Я вскоре поднимусь,
Закрою за тобою занавески…
Луна… Луна… зашкаливает пульс,
Лети сова, а я… я  здесь – на месте …»

Она не помнит, сколько нынче спят,
И не уверена, пора ли ставить чайник…
Она просила у Луны ей крылья дать,
Чтобы к нему ворваться не в «Он-лайне».

Чтобы по совести все стекла разнести,
И разорвать подаренные крылья,
Упасть и ждать, протянутой руки…
И не дождавшись покрываться пылью.

У каждого из нас по две ноги,
У каждого два глаза, две ладони,
И странно, что мы стали далеки…
И странно, что не просимся на волю…

Она не спит. Луна не спит и тот,
Кто у окна в распахнутой  рубахе,
Стоит и курит…. И как будто ждет,
Бескрылого вторженья  глупой птахи.