Сидел поэт, строчил куплет

Сидел поэт, строчил куплет,
Чтоб срочно выложить в обед.
Он лоб чесал, но всеж писал,
Со скрипом рифмы подбирал.


И смысла нет, и ритма нет,
Не мил поэту белый свет.
Но всеж натужился поэт,
Ведь нужно все кончать в обед.
 
Он от потуг порвал штаны,
Но в этом нет его вины.
Весь взмок, ведь рифма не легка.
Пером устав водить рука,
Вдруг отказалася слегка
Работать. Рифма высока!
И тут ногой он стал писать.
К обеду нужно выставлять!
Он снова лысину чесал.
Запас волос придельно мал,
Ведь он прекраснейший поэт,
Не знал какого белый свет!
 
Чтоб весь талант свой показать-
Огромным бицебцем сыграть,
Поэт строчит.Народ молчит.
Свои куплеты он творит .
 
В том есть урок и для меня.
Зачем выдавливать пол-дня
Несчастных строчек слабый строй?
Чтоб показать себя крутой?
Я лучше классиков прочту-
Осуществлю свою мечту.

И может после их трудов,
Меня строка пробудит вновь.
И я в минуту напишу,
Как графоманством я грешу)