Человек рубит лес

Человек  рубит  лес, из  опилок  прессуя  бумагу.
И  на  этой  бумаге  печатает  правду  и  ложь.
А  бумага, скрипя, терпит  это  покорно, бедняга:
человек  -  он  такой…Что  не  так  -  на  костёр, да  под  нож.

Человек  варит  сталь, отливая  бунтующим  пули.
Остальным  -  кому  что: ложки, вилки, ножи…топоры.
Сталь  не  смеет  ему  закрутить  раскаленные  дули –
он  расплющит  кувалдой  любой  благородный  порыв.

Человек  пашет  землю  и  ждет  от  неё  урожая,
чтоб  наесться  с  запасом  и  вдоволь  поспать  на  печи.
И  попробуй  не  дать  -  будет  топать  по  ней, угрожая,
что  забросит  её, плуг  отдаст  кузнецу  на мечи.

Человек  из  ружья  второпях  застрелил  человека –
просто  плавно  нажал  указательным  пальцем  крючок…
А  убитый  хотел  попросить  приютить  до  рассвета
и  его  приютил  персональный  земельный  клочок.

Человек  входит  в  Мир, как  идут  к  должнику  кредиторы.
И  терзает  его  в  безрассудном, слепом  кураже.
Выбирая вождём  махинатора  и  мародера,
он  ещё  понимает, что  делает?  Или  -  уже…?

…Человек  валит  лес  и  печатает  горы  бумаги…
Я  пишу  про  него, в  нём, таком, узнавая  себя…
Как  уйти  от  него?  И  когда?  Подскажите  бродяги!
Вы  умеете  жить  ни  себя, ни  других  не  щадя…