Своему

Не всё коту масленица. Не всё тебе инсайты да откровения.
Жизнь не дерьмо, мой милый, хотя, конечно, и не варенье.
Время то ускоряет шаг, то замедляет - дразнится.
Но нам-то что? Нам-то какая разница?

Мы живём на кухне, в старательно создаваемом неуюте,
где каждый - Цезарь, и мечтает о личном Бруте.
В крайнем случае - красиво и драматично умереть на дуэли.
Но большинство из нас не достигнут цели.

Большинство из нас впишутся в общепринятые маршруты,
будут считать деньги, цифры на трамвайных билетиках и минуты,
мечтать о детях, потом - отдохнуть от детей.
Вот такое счастье - безликое, без затей.

В этом тоже нет ничего плохого. Многие живут - и не огорчаются.
Только у нас вот так почему-то не получается.
Мы всё пьём вино и пишем стихи на полинявших обоях,
разглагольствуя о вымышленных героях.

А может быть мы - и не мы вовсе, а фантазии тех печальных,
кто не хочет на дачу на выходных, кого отругал начальник,
кто сидит за компьютером сутками, не видя белого света.
Ты хотел откровений - как тебе это?

Или нас придумали такие же, как мы сами,
чтобы было с кем поговорить ночами?
Поэт какой-нибудь слепил по образу и подобию своему,
чтобы не сидеть в темной комнате одному.

Знаешь, мой милый... Я не хочу больше думать об этом.
Кто бы нас ни придумал, он был хреновым практиком,
но весьма неплохим поэтом.