одно утро

он теряет ее в этом огромном городе,
Чтобы не продолжить тот начатый разговор,
Чтобы дело было не в причинах, не в поводе 
Не в  Бессмысленном и нелепом доводе
Случаем перерезанном  телефонном проводе 
В ночи, смотревшей  строго с укором вупор
Запершим все слова в пустоте и стоящие и совсем не те,
Что он мог бы произнести, схватить за плечи ее, трясти
И шепотом, криком, молчием повторять "прости"
Но нет, он не смог, это трудно, он не захотел
Он выкинул за порог ее вещи и набрал себе свежих тел
Заполнил ими все поры накопленной в миг  пустоты
Стал ползать по барам, много работать,не набирать высоты
И убеждал себя каждое утро, каждый короткий звонок
Что дело не в нем и  не в ней, что это был просто урок
Необузданной, взбаламошной и нескромной
И продолжал терять ее где-то между палашевеским и малой Бронной
За чашкой холодного капучино, с листами исписанными в руках
В чужих постелях, что хуже, в чужих мечтах
Но встречаяя ее случайно в богом забытых дворах
Ему так хотелось просто дотронуться до запястья, коснуться трещинки на губах
Как в то холодное утро, когда еще страх потерять 
не родился и можно было обнять,
Он помнит то зимнее утро, 
она была нежной и сонной
Уже привыкшей к нему совсем уже не смущенной 
Уже готовой его принять