Брось спицы, брось...

Совсем, совсем не пишется.
И плохо, плохо дышится.
И стих, как шарф, не вяжется.
А свяжется, завяжется
Узлом на слабеньком столбце.
Что ж будет-то потом, в конце?   


Рецензии