И зарастут дворцы ее колючим терном,
Репейником и крапивой ее твердыни...
Что от нее осталось? Только имя...
Лилит... Проклятьем награжденная
За нрав свой непокорный...
Как покориться сути из огня
Тому, чья плоть и сущность - грязь?
Простите, глина...
Признать не равным - над собою господином
Того, кому вовеки не понять,
Что и добро, и зло не вне, внутри?
Что нет возвышенного среди равных...
Внутри нее огонь... Огонь горит...
Им - глиняным - он причиняет травмы...
И по сему, извечно, от начала дней,
За то, что так и будет непокорной,
Высаживая терн в ее дворцы,
Все непонятное черня,
Ведут истории творцы
Повествования о сути ее черной...
Но, ублажая своих верных Ев,
Им не забыть о пламени костра...
И потому, наверно, хоть грешно,
Но все ж им вечно будет суждено
Мечтать о той, чья суть не из ребра...
Лилит
© Copyright: Надежда Александровна Скорнякова, 2013
Свидетельство о публикации №113070600960
Свидетельство о публикации №113070600960
Рецензии