Концентрация одиночества

Я не хочу говорить. Да и рот мой завязан.
В последнее время всё - суета.
Я бью наотмашь стены красным глазом,
В ушах в который раз играет
"Калифорнийская мечта"...
Я даже не курю. На самом деле...
А всё равно бледна и ростом маловата.
Я вот пишу сейчас, и нервы на пределе,
Душа - что анатомия кастрата...

Очень хочется виски.Того, ирландского.
Того, задиристого, что кровь веселит.
Я подсела теперь на фильмы Полански,
А в плане общения я, увы, инвалид...
Футболки-дни такие чёрные,
Хоть бы одно кислотное пятно...
И головы мерещатся копчёные.
Прокисшим едва дышится вином..

Тоскливая тюрьма, жаркое из маразма,
И судорожно красками на холст...
В висках вопит своё симфония сарказма,
Карьерный предрекая вскоре рост.
Да надоело мне, как чёрт из табакерки!
И небо, с парапета свесившись, дымит...
А в брюках клёш на ветхой табуретке
Читая Есенина, мальчик стоит.
Для друга готовит петлю - для Завтра.
А Завтра безразличен ко всему.
Он - в закулисье уличного театра,
Пытается стащить оттуда нищету..

Моё утро начинается в...никогда,
Мои сутки как понятье - отсутствуют.
Я ни много, ни мало, схожу с ума
И чувствую ИХ присутствие -
Эфемерные сущности давно жгут костры -
Моё опротивело им вмешательство..
Я всего лишь хочу быть с ними на "ты",
А они только ржут над моим помешательством,

Фантазии плоды, а  шабаш устроили
И мне потом за ними убирать.
Такие вот творятся здесь истории..
Приставить всех к cтене и расстрелять
Не хватит духу.
На грани слуха
Мерещатся рыданья дохлой кошки.
Всё ходит по крУгу и цепью гремит.
На скользкой от рвоты и пота дорожке
Существо одинокое, ухмыляясь, сидит.

Порывы ветра плетью по спине,
Бог солнца Ра меня терпеть не может.
Лоснятся скулы.На этой войне
Я проиграю и душу, и кожу.
- Такая сильная, что прячешься под маской,
В наушниках и где-то там ещё...
И сбрасываешь на других своё фиаско...
Не мир тебя не любит, ты его.

Забытое "алло" из телефонной трубки,
Чуть хрипловатое и горькое на вкус,
Царапает пространство ультразвуком
Седеющих надушенных волос...

И в зеркалах танцуют чьи-то  лица,
Вдыхая-выдыхая сон....
А в голове предательски змеится:
Не мир тебя не любит, ты - его..