Ода любви...

Доколе можно писать о любви?
Строк миллионы исписаны были,
Но сердца все также рвутся из груди,
Когда нежные губы в поцелуи застыли.

Тогда, в те мгновенья пробуждения весны,
В душе, что так сильно по ней тоскует,
Мотылек - глупый разум, крыльца опалит
И упадет в бездну страстей ликуя.

Тогда, в те мгновения прохладной ночи,
Без разницы где это таинство будет,
Два сердца воспрянут в единой груди
И новому миру взор приоткроют.

Не важно как льется рифма жизни твоя,
Не важно и то, что в любовь ты не веришь.
Она не спросит ни о чем, никогда,
Нахлынув однажды бархатной тенью.

Стрелою мгновений сомнения мелькнут,
Отдавая тебя в сладкие плены.
Владычица мира взойдет на престол,
Раскрыв карты бренного тела.

Ей все без разницы — нищ ты или богат,
Она не видит злата глупого успеха.
Она пришла сюда Творить и Созидать
Новые миры из грязного утеха.

И звонкая капель чеканит свой ритм,
Слезой по щеке страстей расставаний.
Кто бы ты ни был — герой или тлен,
Пред властью ее ты просто бессилен.

А кто же она — та, что может Творить?
В ее незримых перстах нити надежды и веры.
Может она нам небом мудрым дана
За грехи наши и наивную веру.

Везде, всегда и во всем, сколько не спорь.
Она — муза созидательной страсти.
Она не стучится в дверной сердца проем,
Просто срывает своей силой и властью.

Веками мыслители многих племен
Искали ответ на вопрос без ответа.
Что же такое тот дивный сон?
В который погружен достойный ее плена.

Так было в далеких приданиях времен,
На пыльных пожелтевших страницах.
Так будет и дальше, когда мы уйдем,
Оставив после себя продолжение тлена.

Мир полон страстей, он иногда одинок.
Загадками манит душевных терзаний.
А где-то под боком звенит кошелек,
Сверкая мирским продажным стенанием.

Забыли мы давно уж заветы отцов.
Ушли в небытье воспевание бодрых.
Давно уже потеряли Его,
Отдав нашу совесть Дьяволу гордых.

Так мир наш, когда-то родимый в любви,
За суетой серых дней погрязших в неги,
Осколками жизни и бокала любви,
Сыплет на загрубевшие раны забытой потехи.

Но там, где ночь — по утру, встает небосвод,
Алым пламенем восходящей победы.
Так утренняя заря дарит нам
Лучи багровые светлой надежды.

Не все еще в сердцах загублено им,
Тем демоном амнезии современного мира.
Любовь — воцарится в сердце твоем!
Она пусть откроет знание мира.

Тогда, в те мгновения прикасания губ,
Она растворит адские цепи.
И душу твою отправит в полет,
Словно резвую птицу несбывшейся веры.

Тогда произойдут чудеса:
Привычное станет чужим и блеклым.
Оно словно станет не нужное нам,
А мир раскрасят краски без серой.

Везде, всегда и во всем, сколько не спорь.
Она — ключ к потаенной в груди дверце.
Она не сейчас, но потом,
Панацея от боли сердечной тверди.

Вера, надежда, любовь.
Все знаю присказку дальше.
И последняя, что назовешь,
Есть причина первых рождения.

Доколе  можно писать о любви?
Строк миллионы исписаны были,
Но сердца все также рвутся из груди,
Когда нежные губы в поцелуи застыли.

И рифма не та, и стих вьет вкривь,
Прощальным клокочет вам унисоном.
А сроки в сердце может влились,
Открывая его перед Богом.