Мне кажется,воздух стал меньше нас греть,
И птицы все чаще летят сквозь преграды.
Чем быть безоружной - я выберу смерть,
А все остальное послужит расплатой...
И мама уже еле терпит мой пыл,
И я уж не в силах бороться с собою.
Есть тот,кто меня и такой полюбил,
Но я-то сыта этой горе-любовью...
А мир все бросает нам новых потех,
Но мне с ними скучно...Я жажду увечья.
Могилу самой себе строить - не грех.
Но грех,как всегда,-это боль человечья...
Могилу самой себе строить - не грех...
© Copyright: Айрин Дэдлок, 2013
Свидетельство о публикации №113070605816
Свидетельство о публикации №113070605816
Рецензии