Он не грех, - больную Совесть с миром отпустил...

В небесах, над куполами,  золочёный крест...
Каждый вечер с колокольни льётся Благовест.
Я вхожу под своды Храма, взгляд - на образа...
-Подожди меня у входа, - Батюшка сказал.

Завершает он неспешно службу и обряд.
А в подсвечниках блестящих свечечки горят...
Сердобольная старушка трижды крестит лоб:
Потерпи, сейчас закончит свой молебен  поп.

Подошёл, и в душу глянул взглядом мудреца.
-Что с тобой? - спросил негромко голосом отца...
Опустилась на колени, подняла глаза:
Оживали в полумраке лики - образа...

Молча слушал мудрый старец, не перебивал.
Только вздох его глубокий думы выдавал.
От тепла ладоней лёгких на моём челе
Проливался прямо в  сердце благостный елей...

Понял он, о чём сегодня Господа молю.
Принял не умом, - душою , исповедь мою:
-Вижу, искренне страдаешь, Бог тебя прости...
И коснулись лба , щепотью сжатые персты.

С той поры прошло немало долгих зим и лет.
Каждый день я вспоминаю Батюшки ответ:
-Вижу искренне страдаешь, Бог тебя прости...
Он не грех,- больную Совесть с миром отпустил!