Из Грузинских мелодий. Прощание с Грузией

Эта страна, в которой море купается в меде,
меня никогда не отпустит.
Эта страна ворует из сердца для гор своих камень.
В этой стране живут самые добрые дети-люди,
и считают себя древнее
всех мировых пустынь, а в глазах их сияет подземный пламень.

Небо льет свою синь на эту страну из огромной лоханки.
И оглушают тучи певучую пустошь.
Каждый шофер такси наизусть здесь лупасит: Пушкин -
всем туристам, кто посещает евойные баньки.

Каждый день я по этой стране  хожу, как по небу, не замечая ни бань, ни туристов.
Каждый день понимаю, что сколько бы не было версий,
эта и есть та страна, где подается бессмертный персик
в этот последний закат красоты -
в мировой и серебряный студень.

Бог за ним наблюдает в лорнетку из перламутра. Невидимы званные гости.
Гаргантюанский святитель - природа, свои потирает ручонки.
И Горгоны косматые кудри летят над тобой, словно тюль, отменяя все горние страсти,
прикрывая горе долу очи.
МузЫку здесь делают даже прозрачные кости.

Брось любую из них, и взрастут апельсины, поэмы, хурма и ленивый мечтатель.
Загудят в плодородия рог - как из самых неведомых недр Дионисьих.
О, мой Персик Париса, я буду писать тебе письма!
Ты читать не умеешь... Лишь зверю - лафа здесь. Лишь зверь - безотчетно здесь счастлив.
Знаю. Знаю, любимый. Я тоже была им с тобою. Я тоже - была.