Баллада о честном журналисте

Не веря предсказаниям убогой
Колоду бросив все же посмотрел:
И выпала в расклад ему дорога!
А за дорогой длинною расстрел!

Ушёл он в ночь, не попрощавшись с дочкой
Под карканье невидимых ворон
И выпало ему четыре ночки,
Чужой вокзал и каменный перрон!

Он выдернул перо у серой птицы,
Как будто он привык писать простым!
И выпало ему не возвратиться
А стержень оказался золотым!

Макнул перо он в чёрные чернила,
Но те краснели, превращаясь в кровь.
И выпала ему такая сила:
И Вера, и Надежда, и Любовь!

Открыв страницы верного блокнота,
Писал он кровью золотым пером.
И выпало ему три чистых ноты.
И весь блокнот покрылся серебром.

Разоблачая сытых и довольных,
Он выдал девяносто длинных строк,
И заголовок: "Разве вам не больно?"
А больше выдать он уже не смог.

И шёл он лесом, но его вернули!
Болотом полз он, но настиг приказ!
Шёл чистым полем он, нагнала пуля.
И стало в этом мире меньше нас!

Так кем он был, лежащий в поле чистом,
У самого сплетенья трех дорог?
А был он просто честным журналистом!
Любой из нас там оказаться мог.