история одного одиночества

Этот город
опустел, исчез, как то потух
голод
остался к его соленному морю
к его безумному ветру
холод
пробирает до озноба

где то в дали против этого ветра стоит ссутилившись,
как то особо
держа руки в карманах,
будто нащупывая в ладонях
надежду
она!
уже долго стоит не в состояньи убить в себе романтика
беспробудного, вечно шепчущего "не отрекаются любя"
напоминающего себе, что "перестану ждать тебя, а ты придешь совсем внезапно"
повторяя себе как мантру… “нет, я жду”
на секунду не усомнившись что уже позно, темно и безсмысленно
подумав "может пойти”
и действительно на этот раз уйти

но увы ей в себе не найти
этой терпкости всех на удивленья счастливых дам,
которые мир укладывают к своим ногам
и вытирают о него свои новые Laboutin
покупают дорогущие картины
художников о которых не знает “заметь это пока” никто
ходят в норковых пальто
и никогда не показывают слабин
они смотрят с низин
толи роста, толи своих примитивных душевных ценностей
делая из всех чуть слабее рабов и рабынь
считают, что заслуживают всегда больше
Как старуха в пушкинской сказке,
осталась у разбитого корыта
но они все думают «именно я никак не та»
укутываются посильнее в свои писцовые манто, меха
и сидят ждут “Морозко”
ждут сундуков,
но ведь жизнь не сказка,
именно такие женщины почему-то получают и это и то!

а она, стоит у состоящего из углов переулка
мечется взглядом, вдруг не там
вдруг он сейчас пройдет мимо и они не найдутся
совсем не пересекутся
“вдруг в этом платье он не заметит мои глаза
может не верить все же судьбе, гадалке, маме
ни одна из них не права
он ведь действительно любит меня
ну да у него весьма
странная манера это показывать,
но зато я точно у него одна!

я ведь одна!
хотя не у него,
а кажется впринципе
опять одна”