Правды нет

Правды, пожалуй, нет,
ах вздохну...
и в голубом сне,
возлив литр внутрь,

повторю я опять:
Москвы ворота - оттуда -
теперь стоят,
и стоять впредь будут.

Пусть даже гремит
святой Петербург
имени Джона Смита,
и - снег, пург
а.


Рецензии