Женщина

И снова застывшая сидишь ты в кресле…
Из плоти ты сделана или мрамора?
Ещё вчера была самая-самая
В своём придуманном королевстве…

И руки в трещинах, губы в трещинах.
Наверное, время губит сильных.
Твои сувениры на полках пыльных
Забыты… И окна твои занавешены.

А там, возможно, до самых сумерек
Гуляют влюблённые разной зрелости.
Тебе, порой, не хватает смелости
Порвать со своим одиноким безумием.

В коленях боль от малоподвижности,
А в голове забытые праздники.
Тебя когда-то воспели классики,
И ты теперь страдаешь книжностью.

Ты веришь в беса. Однажды вечером
К тебе приходил он, стуча копытами.
Он требовал душу словами избитыми,
А ты отвечала: - «С другим я венчана.»

А помнишь, как Ангел ночною бабочкой
Летал по комнате, словно бешеный?
Он, верно, думал, ты слишком грешная,
И целую ночь прокружил под лампочкой.

И даже строгий взгляд Спасителя
Тебя не трогал, как в детстве солнечном.
А помнишь большой, до небес подсолнечник?
Его сорвала ты, несла родителям…

Тогда и небо другое, нежное…
И чище вода, и душа, и помыслы…
И взор восторженней, гуще волосы…
И лето жаркое… Зимы снежные…

А в этой комнате всё по-прежнему…
А мысли в детстве, гуляют по полю.
И гладит девочка кожу тополя…
Ласкают девочку ветры вешние.

Коровы в стаде. На дойку с бабушкой.
Кусочек хлеба, парное в кружку.
Твоя бабуля – твоя подружка.
Домой вы с дойки идёте рядышком.

И небо звёздное, настоящее!
Петров же день. Шухарить с ребятами!
Толпой по улице! Толпой бесятами!
В кровать с рассветом. И в сон уставшая.

Цветов букеты, букварь и прописи.
Пенал, тетрадки, ручки, стёрки.
Зимой на санках советских с горки.
Антоновки запах в саду по осени.

Влюблённость первая, горе первое.
Всё было первым! Теперь последнее.
Лицо застывшее, губы бледные.
Привычка – без повода «это нервное».

И что тебе ангелы, бесы, бабочки?
Ты всё узнала, во всё поверила.
Как данность стали твои истерики.
Твои мужчины уже не мальчики.

Твоё кокетство уже недевочки
Совсем не мило, а отвратительно.
Немальчики смотрят в тебя презрительно.
Уже не падают на коленочки.

С другим ты венчана. С кем не венчана?
Осталось кресло и сувениры –
Остатки ликов твоих кумиров.
Была ты девочкой… Стала женщиной.

Окаменевшей, из плоти мраморной
Сидишь ты в кресле… А жизнь за шторами.
Какие-то люди глядят с укорами
На окна тёмные, окна странные.

И хоть слезинка бы омыла трещины
Лица красивого, но холодного.
А по ночам в переулках города
Гуляет девочка. В кресле женщина.

И в зеркале девочка в милом платьице.
И бантики, рюшечки… Словно куколка!
И полнится комната людьми и звуками!
Никто покойной не скажет: - «Здравствуйте!»

Лежишь спокойная. Упокоилась!
Из плоти ты сделана или мрамора?
Такие же женщины ходят в трауре…
К концу своему хорошо готовилась.

Несут цветы тебе. Все всё вспомнили.
Скорей бы в землю! Скорей бы вечность!
Скорей бы сна бесконечного нежность!
А женщины молятся пред иконами.

А что вы молитесь? Мы же женщины!
У нас лишь одна любовь – религия.
И мы за неё до кровопролития!
Мы ей матерями с рожденья обещаны.

Я с ней ухожу рука об руку. Отдана!
Я женщина! Пусть я теперь и из мрамора!
Когда-то была при ней самая-самая…
Когда-то была я лишь ею и создана!

6 июля 2013 года