Монолог клоуна - 2

               
                "Цирк уехал, а клоун остался..."

                Творя свою "Незнакомку", А.Блок
                не подозревал, что, всего несколько
                лет спустя, ему предстоит написать
                "Двенадцать".

                Уехал цирк еще вчера,
                А может быть неделей раньше.
                Мы стали на неделю старше
                И дотянули до утра.
                До ошалелой пустоты
                Усталых слов, ненужной лести,
                И все как будто бы на месте -
                Сомненья, планы и мечты.
                А за окном такая высь,
                Что давит потолок белесый.
                Еще ты дремлешь, друг прелестный?
                Пора, мой друг, пора - очнись!


                И, глядя в этот потолок,
                Не нужно даже быть Сократом,
                Чтоб охватить пространство взглядом
                И твердо выучить урок:
                Что все - мура, что жизнь - дерьмо,
                Что мир коричневого цвета,
                И что в расплате за житье
                Монета - мелкое вранье,
                И лишь в обменном пункте этом
                Торчать - призвание твое.

                Каким еще недобрым днем
                Дразниться будет это утро,
                А где-то близко бродит смута
                И скалит клювы воронье,
                Неся для нас дары судьбы:
                Кому - приклад, кому - котомку...
                Вас, дорогая Незнакомка,
                Забыл вчера предупредить,
                Что Рок отеческой рукой
                Приложит каждому по шее.
                Мне проще, я в своей траншее
                Найду обещанный покой
                С размокшей глиной под щекой.
                А Вам, тут нечего скрывать,
                Придется несомненно трудно
                И на отчалившее судно
                Таких уже не станут брать.

                И будет долгий, долгий путь
                От берега в глубь континента,
                Дорог истоптанные ленты,
                Где можно только отдохнуть
                В разбитой, склизлой колее,
                Руками разгребая слякоть,
                Забыв, когда умела плакать
                На этой благостной земле.
                Тут кто-то добрый подрулит
                На шестисотом ?Мерседесе?
                И белым платьицем принцессы
                Прикроет шрамы всех обид.

                Приятный, милый джентльмен
                Легко свою предложит помощь,
                Как солнца луч прорежет полночь,
                И что же дать ему взамен?
                А он то, господи прости,
                Взамен возьмет всего лишь душу...

                Я наболтал тут разной чуши.
                Простите, мне пора идти.