Им несть числа - броскам мяча...

Извилины – не наугад.
В них одичалость,
                как вначале:
Простой бревенчатый уклад –
Коварству в пику янычаров.
Не открывал материков,
Когда б пришлось, -
Покрыл их матом,
Переписал «Сатирикон»
И всю историю Арбата…
Им несть числа –
                броскам мяча
В кольцо, подвязанное сеткой,
А я всё то,
                о чём мечтал, -
Как по лбу, -
                теннисной ракеткой,
Я забежал на  век вперёд,
Где остановки –
                в виде
                будок,
где сохраняют свежим лёд,
а лес осенний –
                для прогулок.
А проливных дождей –
                ничья?
А в салочки –
                на санках
                с горки?!
Всё – из стекла и кирпича
До аллергии в носоглотке!
Прошусь в развалины.
О, Рим!..
С цианистым веницианки!..
Вся Третьяковская – гори!
Осталось счастья –
На вязанку.
Глазами – выше этажом,
Где в пенной страсти
                марсианки
По сердцу чиркают ножом…
Оставлю каждой -
                по делянке!
Разбавлю кровью аспирин,
Сориентируюсь по солнцу,
Скажу ему:
                «Простите, блин!
Уж лучше с Богом жить в высотке».