***

Что-то  неладно  в  домике  птичьем.
Может , безмолвье , может , приличья ,
Что  соблюсти  невозможно , ибо :
Птицам - полёт , а  молчанье - рыбам.
Столбик  термометра - выше , выше.
Это - июль  припекает  крыши ,

Крыши  домов  и  скворечен  крыши.
Трудно  дышать , но  труднее  слышать
Рёв  мегаполиса.  На  фрагменты
День  распадается  кинолентой.
Пальчик  загнёшь  и  поставишь  крестик -
Встретиться  в  шесть  в  том  же  самом  месте.

Что  до  любви , то  её  причуды
Нам  не  мешают  пастись , покуда
Ветер  крепчает  и  колет  веки.
Раз - и  прошла.  Так  впадают  реки
В  недра  морей , размывая  русла.
Где  солоней , там - пространство  чувствам.

Определённость  пугает  больше ,
Нежели  претенциозность.  Боль  же …
К  ней  привыкаешь.  Так  пекло  ада
Через  столетье - почти  прохлада.
Это - Ничто , это - бег  за  тенью ,
Разность  нулей , подлежащих  тленью.

Что  для  виска  девять  грамм  свинчатки?
Время  презрев , умереть  в  зачатке …
Полностью  выжав  себя  из  дольки ,
Жилки  на  шее  видны  настолько ,
Что  позволяют  сгуститься  крови
В  венах - мешочках.  Но  разве , кроме

Приступов  флюицидальных  оргий ,
Нет  ничего?!  Зачитав  до  корки
Борхеса  томик  иль  Кастанеды ,
Мнятся  чудовища  в  ликах  планеты :
В  птицах , в  животных , в  людях , в  предметах ,
В  полосах  тьмы  и  в  полосах  света …

29.11.2004.  TSV