Наш летний дождь закончился молвою,
О том, что нас с тобой не ждут,
О том, что мерной водной пеленою,
Нас судит Свет-извечный труп.
Мы птички, мы больны с тобою
В пустыне стали и огня!
Мы-грешники, рождённые тоскою
Твоей, вкусившей пошлость Дня.
Мы бедны, бедны, что уж думать,
И всё богатство для тебя-
Лишь ты одна-подарок Судеб.
Лишь ты одна...не для меня.
Наш летний дождь. Q
© Copyright: Ковальский Владимир, 2013
Свидетельство о публикации №113070500648
Свидетельство о публикации №113070500648
Рецензии