Зарисовка автопортрета

Настрогал сигареты своих обещаний,
Но Он курит все так же паленые нимбы.
Распрощался с уставшими листьями званий,
Но все так же встречает их,где бы Он ни был.

Он ложится на землю,покаянный слепо,
Простирает ладони на небо и берег,
Оставляет в песке этот призрачный слепок.
Ветер треплет канаты его колыбелей.

Ветер шелково водит рукой за ошейник,
Ветер бродит в его загустевших поступках.
Поднимается Он.Разрастается берег,
И теперь что ни шаг-только в вечности руку.

Он идет.Нет,бежит!Спотыкаясь о воду,
Он торопится,ветер лицо его режет.
Наконец Он находит тропу к тому броду,
На который Он смотрит,которым Он бредит.

На котором ребенком Он видел в картинках
Только звезды и несоблюденье системы,
Этот брод,что каньоном врастал паутинным
В его сумрачный разум и детское тело,
"Это тот самый брод!"-Он орет львиным рыком,
"Я дошел,я истлел,но клянусь своей кожей,
Я его сейчас вижу!".Обузданный криком
Он летит встречным ветром,шумит горькой рожью.

И конец.Он упал.Прямо в этом же броде,
Распластал плавники и разросся ветвями.
Или ветви его разорвали на входе?
Или брода и не было,мнимые грани?

Может это мираж?Может гром наважденья?
А вдруг это соленый и каменный сон?
Но картина висит на стене как рожденье,
А вернее Мои граммы смерти часов.