Сколько от роду мне, народившие скажут вам точно

Сколько от роду мне, народившие скажут вам точно.
Сколько дал мне Господь, тут самой доживать, и сполна.
Я намеряла жизнь на свидания наши построчно,
Чтобы кровью не лить нам по венам хмельного вина.

Лицемерно на «Вы»: «Вы ли это? Не виделись с Вами
Много вёсен и зим, снег отталой обидой сошел…»
Я по-волчьи пишу: разучилась, должно быть словами.
Проще просто молить, чтобы ты никуда не ушел.

Чьи-то души – стена, но твоя подобает просвету.
Жизнь не поле, скажи, из простых одноцветных полос –
Вот исток и причал, а пути словно вовсе и нету:
Тело быстро гниёт, остаются лишь пряди волос.

Остаются стихи, принесенные мне сновиденьем,
Где ты взглядом одним подымаешь заполненный зал.
Ты мой данник, Любовь, ты дарованный мне Провиденьем
Перевалочный пункт и закрытый на время вокзал.

Завтра поезда нет, и куда ж вы, мои постояльцы?
Где же свидимся мы, кроме дома ушедших отцов?
Даже боязно жать на прощание строгие пальцы –
Всё равно что касаться любимых_уже_мертвецов.

Если жалостлив ты, обдери эту смертную хвою -
Наши чудочасы, что осыпались с новой листвой…
Неужели тебе и нажиться хватило с лихвою,
Неужели и взгляд, что лечил меня, больше не твой?

Мне вдогонку лишь смех – вправду думала я удержаться
На остывшей земле, где пожары не стоят и свеч?
Легковерна любовь, неизбывность – забава паяца,
Гаснет даже огонь, гаснет всё, что хотели сберечь…