Рифмоплёт угодил в переплёт,
борзописцы слывут летописцами...
Продвигаясь всё дальше вперёд,
мы всё больше как будто от истины.
Ржаво-кисленьким воздух проволг,
стала воля удушливо-клейкою.
В стаде овц поводырь серый волк,
чёрный ворон поёт канарейкою.
Из запрятанных коконов зла
вызревают великие глупости.
И покуда шевелится мгла,
дальнозоркость сродни близорукости.
Перевёртыши в каждой душе
убаюкали эру закатную.
Капля крови на карандаше
загустела чернильною каплею.
Разбредаются по тупикам
тени душ, исторгая проклятия.
И к встречающим смерть старикам
не бросаются дети в объятия.
И никто не герой, не подлец
в этом воинстве, что распадается.
То ли миру приходит конец,
то ли бог новый где-то рождается...
1984
Рифмоплёт угодил в переплёт...
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113070504680
Свидетельство о публикации №113070504680
Рецензии