О Высоцком

Мой вопрос не философский,
Кто мне скажет не солжёт?,
Кто такой этот Высоцкий?,
За что чтит его народ .

Мало ли в стране России,
Было всяких бунтарей, 
Осознав своё бессилие,
Уходили в мир теней.

Чем светил, чем согревал он?,
Хриплым голосом кричал,
Какие цепи грудью рвал он?,
В какой клетке он рычал?.

С кем он бился ,с чем сражался?,
Чего страстно не любил?,
Чего всё таки боялся ?,
В чём был честен , в чём грешил?,

С чем влезал он в наши души,
Где с мольбою, где крича,
Он хотел чтоб было лучше,
Сам сгорая ,как свеча,

Как то всё-таки нелепо,
Отошёл он мир иной,
Жаль что всё-таки он слепо,
Двигал рок перед собой.

Да, не дали ему воли ,
Перекрыли кислород,
Власть внушала, что он болен,
Нельзя его пускать в народ.

Все рассказы о Высоцком,
Превратить в большой секрет,
Есть в стране артист Высоцкий,
Но он вовсе не поэт.

Пусть он Гамлета играет,
Пусть он рвётся из цепей,
Но людей пусть не смущает,
Этот хриплый соловей.

И хоть крепко обложили,
Через муки, через стон,
Не жалея сухожилий,
На свободу рвался он.

Он бы долго жил, наверно,
Но боряся за своё,
Весь израненный душевно,
Улетел в небытиё.

Больше воли он не ищет,
И уж больше тридцати лет,
На Ваганьковском кладбище,
Спит Высоцкий- наш поэт.