Биение

Ночью, когда город, ворочаясь, засыпает, примостив голову под тёмное крыло, я выхожу под линялое небо, снова и снова.
Не знаю, себе, тебе, или нет, наверное, вот этой вот равнодушной ночи назло, потому что иначе никак. Четверть второго
на моём левом запястье, огромные, тускло сияющие перфокарты – это дома обступают со всех сторон, но всё равно звук
бьётся далёким пульсом, размечая пунктирную линию старта, а на финише – твоё сердце мерно стучит, и я слышу стук
сквозь туманы и километры, сквозь застывшее время, где-то там, впереди. Ты – мой личный север, и где бы
ты ни была, дрожащая тонкая синяя стрелка в моей груди всё время указывает на тебя, указывает на блеклое небо.
Как же этого мало – только слышать сердцебиение, только знать, что можно всю жизнь слушать и никогда не увидеть,
даже если каждую ночь бороться с желанием-нежеланием спать, даже если каждую эту ночь до печёнок возненавидеть.
Но самое страшное – не эти ночи, не километры, не небо, а всё же, осознав, что ты мне так болезненно, так сильно нужна,
выйти на улицу, вдохнуть посвежевший воздух и вдруг –  до дрожи: темень, город, окна и тишина… тишина… тишина…