Сыну

(всем родителям, потерявшим своих
детей, посвящаю, если рана свежа
и очень тяжело - пропустите,
пожалуйста, этот стих!)



Я долго не писал тебе стихов,
Но ближе, ближе роковая дата.
Как много в мире грустных слов,
И нет больней такой утраты:

"В город приходит вечер,
За окном уже третий день ноябрь.
Я зажигаю свечи,
Предо мной фотография твоя..."

Слова певца запали в мою душу,
Точны, как стрелы вольного стрелка.
Нечаянно я сон твой не нарушу,
Лишь тихо прозвучит строка.

Стихи мои, они ведь тоже дети,
Одни живут и радуют сердца,
Другие канут, так и не ответив:
Нести ль добро, до самого конца.

Две песни как-то помню постоянно,
Они в душе моей звучат сейчас.
Их рифмы, словно хмелем пьяным,
Смягчали боль в груди уже не раз.

Вот эта, очень близкая, родная,
Приветна сердцу, хотя и горька.
Ушедших, вроде водкой поминают -
Я ж песней доброй помяну сынка:

"Мимо слёз, улыбок мимо
Облака плывут над миром,
А вот то, вот то, что справа
Это я, это я и мне не надо славы.

Ничего... уже не надо
Мне и им, плывущим рядом.
Нам бы жить, - и вся награда,
Жить!.. А мы плывём всё рядом.

Эта боль... не утихает,
Где же ты,. вода живая?!
Ах, зачем! Всё так бывает...
Ах, зачем! Зачем нас убивают..."

Любовь моя прощальная, мой сын,
Беды нет больше и печали выше.
Твой голос, нас зовущий из глубин,
Всё дальше он. И тише, тише...