Гриб. полупроза

давай, расскажу.
ведь тебе интересно,
как нынче чувствует себя моё море?
или я - в нём? или... ну нет, это, наверное,
для тебя не так увлекательно.
но я тут давно умираю под прессом,
под толщей, море моё по-прежнему - мор рек
впадающей в него чужой скверны.
рек, которых нет ни на одной карте,

даже самой крупнокрупномасштабной.
я привыкла к давлению, как глубоководная рыба,
хотя рыба - она не задумывается о том,
что не каждый бы в таких условиях выжил.
тут все как-то боком и пятятся - раки и крабы,
кривоходящие вокруг беспрерывно
в хитиновых латах, а я со своей наготой
среди них - как в индейской деревне рыжая.

мне нечем даже прикрыться. и море травит меня,
как травят лису - собаками.
спруты окутывают чернильными облаками,
делая донную темень ещё темней.
я не знала - у морей тоже есть свои правила:
соответствуй всеобщему мраку, и
будешь счастлив... как счастливы камни,
или останется только скелетик на дне.

так больно медузы жалятся,
прекрасные, словно подводные бабочки,
тянут щупальца в самые потроха, и -
кажется, что они уже глубоко внутри.
и этот немирный Мировой океан сужается...
сужается
сужается
до размеров литровой баночки,
где я кисну и издыхаю,
как бабушкин старый
разросшийся
чайный
гриб.