Корову на двоих

          Прохладно утро… ласточки щебечут…
          Горит лампада… внуки ещё спят…
          По-детски лёгок, светел и беспечен
          Недетский, далеко недетский взгляд…

          Есть план работ на время отпускное:
          Скосить траву, крыльцо поправить, печь…
          А главное, на скошенное лечь
          И позабыть про это всё земное –

          Умчаться ласточкой в заоблачную высь
          И накупаться в горних перламутрах…


     Третий день отпуска, а я ещё ничего не сделал – и не хочется – и без работы благодать – лето так и пышет золотым маревом и духом цветущих трав, так и манит в высь розовато-сиреневыми закатами, туманно-серебристыми восходами… Однако, чувствую, от меня трудовых подвигов ждут…
- Вдохновения на дела нет… – говорю. – А без вдохновения лучше не браться…
- Если все будем ждать вдохновения, разруха наступит… – отвечают, и в глазах столько мотивации к труду…

     Вполне понимаю трудоголиков – сам когда ваять начну, лучше не подходи… однако и других голиков понимаю – если дурно верить, то сектантство получается, а если дурно пить – алкоголизм…
     Полдень – завтракать пора – думаю, жахну рюмочку коньячку – для вдохновения…
     Так и предполагал: одну не получилось – ну какое вдохновение с одной рюмки – жахнул три… закусил чаем, хлебом и черникой надавленной с сахаром… впрочем, ещё земляника была, смородина и малина – без сахара, только-только собранные – я их горстями из вёдер сразу по коньяку закладывал…

     Разморило – полдень-то июльский…
     Хорошо поспал – ничего не могу сказать – хорошо… Выхожу во двор – жара стоит черноморская, курортная – нерабочая совершенно – но трудоголики трудятся и стрелы побудительные мечут… Чувствую, стрелы достигают цели, то есть сердца моего, но не достаточно глубоко проникают – совесть вопиет, но сознательности не пробуждает…
     Все внуки спят после обеда, только Иван слоняется по двору… а я ему рыбалку на сегодня обещал… Всё, едем – думаю решительно… Однако, на что ловить? – любимых опарышей нет, червей нет – навозный червь на ферме, а до фермы вёрст семь… посмотрел под досками и между брёвен муравьиные яйца – мелкие-мелкие – такие и не насадишь… На хлеб ловить можно, но за свежим хлебом надо в магазин заезжать…
- Иван! – кричу. – Лови кузнечиков…
- А ты?
- А я пойду, тесто замешу…

     Рецепт прост: баночку, где полчаса назад ещё мёд был, заливаю тёплой водой и смываю со стенок остатки – вода приобретает цвет мёда – значит, сладкая и душистая… теперь в чайную чашку сыплю три чайных ложки муки, вливаю медовой воды, перемешиваю и добавляю немного подсолнечного масла, но не того, которое без вкуса и запаха – сковородное, а напротив – салатное – которое бьёт, аж в спальне слышно… перемешиваю ложкой и разминаю руками…
     Привязываю к велосипеду удочки… а велосипед у меня новенький – купил на деньги, подаренные в день рожденья – как в детстве: крылья хромированные, насос со шлангом, звонок, седло с пружинами – только не «Украина» (кто помнит) и не «Минск», а нынешний – название латинскими буквами прописано, но размеры те же, и принцип тот же… сам всё собрал, смазал, наладил – катит – улёт полный…
- Иван!
- Что?
- Что, что – ехать пора… много кузнечиков поймал?
- Ни одного не успел…
- Едем… на месте наловишь…

     Едем… Прошлым летом он у меня на багажнике прохлаждался, а теперь вырос – сам пыхтит-педалирует - на своём - подростковом…
- Ну как, внучечек, самому ловчее?
- Нормально…
- Учти – шесть километров туда, шесть обратно… сможешь?..
- Легко…
- Ну, ты особо не хорохорься – на спусках отдыхай…
- А как это…
- Не крути изо всех сил, словно я за тобой с ремнём гонюсь, а только подкручивай слегка – болтай ножками…
- Так?
- Примерно так…
- Дедушка, мы воды не взяли…
- Вовремя спохватился… молодец… сейчас на источник заедем…
- А во что наберём?..
- Посмотри на обочину – пустых бутылок полно…
- Но они же грязные!..
- А мы помоем и молитовкой осветим… Кстати, ты постишься?
- Пощусь. А ты?
- И я пощусь… Между прочим, рыба этим постом благословляется, кроме среды и пятницы… сегодня у нас что?
- Среда…
- Всё правильно – сегодня наловим, а завтра есть будем…

     Не нарадуюсь на внука – вырос (в сентябре в школу) – и бугристую дорогу преодолел без ныться, и удочку вон как хорошо забрасывает, и терпеливо сидит, поклёвки ждёт… правда, всё в сторону пляжа поглядывает – там деревенские пацаны плещутся – мат-перемат стоит, хоть топор вешай – и я такой же был: и матерился, и курить пробовал, и рогатки делал и птиц стрелял, и по чужим садам-огородам лазал, и за девчонками подглядывал… и Ванька, если отпустить, такой же будет – нет-нет, лучше подержим – а они пусть попривыкнут к посту и молитве, к исповеди, иконки порисуют пусть – это защита и курс жизни – а на вольные хлеба, в матерщину и беспредел, всегда успеют… это так же как с горки – педали крутить не надо – самокатом идёт – а потом, вдруг, ба, да где же это я? – а вот где, милок – у чёрта на рогах…

     Хороший клёв начался где-то ближе к восьми вечера.
- Иван! – шепчу страшным шёпотом. – Бросай свою удочку, иди мне – помогай…
- Иду… ух ты, какая… ух ты… а как эта называется?
- Плотва…
- А эта?
- Подлещик…
- А эта?
- Подъязок…
- А щуки будут?
- Нет – сегодня щук не будет… щука – это отдельная песня…

     Девятнадцать штук – такого улова у нас с Иваном ещё не было. Солнце закатилось, пляж опустел – тишина, прохлада начинает обволакивать… Сматываем удочки…
- Ну, что, брат, купаться?..
- Ещё спрашиваешь…

     Песчаный берег обваливается, осыпается – видны корни и гнёзда стрижей... Ныряю с обрыва – внук смотрит с восторгом, но повторить не решается – да я и не разрешил бы – пусть сперва плавать научится – а то ныряй тут потом, аукай…
     Вода тёплая, но не как парное молоко – речка ключами питается…

     Обратный путь показался короче. Хорошо ехать за внуком – крутишь одной ногой, медленно, степенно – успеваешь и цветами трав полюбоваться, и облаками, ещё хранящими на себе радужные отблески заката, и прохладное дыхание деревьев вкусить…
- Хлебом пахнет… - говорит Иван, не оборачиваясь…
- Да, похоже… а ещё мёдом и земляникой, хвоей и шишками…
     Вскоре повстречали стайку пацанов на великах – видно, поужинали и опять купаться – им можно так – они тут ближе живут – а нам минут сорок езды…

     Наш дом третий с того края села. Первый – Алексея Ивановича – вот образец трудоголика – никогда не видел его сидящим на заваленке, курящим во хмелю и глядящим на облака – то косит, то стогует, то дрова пилет-колет, то картошку пропалывает, то жука травит, то с пчёлами возится, то за коровой бегает-орёт-блажит так, что птицы замирают – а ведь к восьмидесяти уже... Однако, возраст даёт себя знать – прошлой осенью корову-то продали – и весь это край сразу, точно одичал – травы наросло – не пройти, не проглядеть – вот-вот ёлки с осинами полезут, как на колхозных полях… но хозяин есть хозяин – сердце не выдержало – скосил, граблями ворошит, но не стогует и на сеновал не мечет…
     Стоит, машет рукой – и приветствует, и останавливает…
- Здорово…
- Здорово…
- Ты никак в отпуску?..
- Да… с первого числа…
- А мне старуха говорит, Матвей приехал, в отпуск видать… а я ей возражаю – у него отпуск, мол, в августе…
- Это в прошлом году в августе был, а в этом – июлем назначили… А ты, Алексей Иваныч, смотрю, сеном никак решил торговать…
- А что, и продам коль покупатель найдется… сено у меня отменное – сам бы ел, да титьки не выросли… Слушай, Матюха, а давай купим корову на двоих…
- Что скучно без коровы?..
- Да не скучно – не привык я пить молоко из-под чужой коровы, так же как водку магазинную не признаю…
- Я подумаю…
- Подумай, подумай… от тебя ведь многого не требуется – будешь только чуть помогать мне, а надои пополам…
- Твоё чуть, дорогой Алексей Иваныч, для меня подвиг великий… плюс на своём дворе дел – во век не переделать…

     Нас с Иваном встречают, как победителей…
- Смотрите сколько мы рыбы наловили!.. Вот эта, самая большая, называется подлещик!.. а вот эта – подъязок… а это – плотва… и мы ещё купались долго…
     Однако, мальчишеские доклады быстро сдуваются – сам идёт к столу, спешно съедает кусок пирога с ягодами и спать – и уговаривать, как обычно, не надо – намаялся по-серьёзному…
     А я беру в холодильнике баночку холодненького пивка, выхожу на крыльцо и смотрю: как день угасает, как туман ложится на верхушки высоких трав, как золотисто-зелёный жук ползёт по перилам, как женщины чистят рыбу… Благодать… и чувствую, курортник во мне затихает – завтра, чуть свет, я трудоголик…


05.07.13
7:50