Фильтр базара

Так долго фильтровал базар,
Что глотка занемела.
Мой друган
В тихушку плещет клофелин в нарзан
И тянет к пасти…
Стало быть, к моей.
Ополоумев от людей
Он рад переключится на меня:
Наездника без шашки и коня.
Но я привык, медальками звеня,
Кидать понты
Врываясь в спящий град:
В пространство белокаменных палат,
Где крепко спит какой-нибудь Пилат
Обрушившись своим лицом в салат –
Плебейский потрох в каше овощной.
Когда-то славен лирикой срамной
Был я, без нарисованных понтов,
Без цеп, гелиотроповых венков…
Кому сейчас я нужен,
Милый друг?

Давай же пойло из дрожащих рук!

Так долго фильтровал базар,
Что глотка занемела.
Мир туманен…
И что с того, что никудышный чтец,
Вдвойне бездарный на дуде игрец,
Профнепригодный криворукий жнец?
Пора сгребать пожитки и валить
В квартирный трюм без окон и дверей,
Буравить поэтический гранит
Без помощи толковых словарей,

Без кисточек, чернил, карандашей…

Болит нутро, погано на душе…
Сегодня друг, а завтра собутыльник
Ты - человек,
Что не забит в мобильник
И взору представлялся лишь однажды –
В момент тоски и алкогольной жажды
Не помню где… Повремени – закат;
В пространстве белокаменных палат –
Там крепко спал какой-то там Пилат
Лицом в салате. К чёрту оный трёп!
Забудем всё, и будет всё тип-топ.
«Подобный мусор сочинил не я!» -
Промолвлю я, обиды не тая,
Ища глазами водку иль коньяк,
Который прикупил ещё вчера…

«Работником ножа и топора
Не стану ни за что и никогдааа…

Идите на х у й с пляжу, господааа…»
Споёт за нас представленный холоп.
Какого ж х у я, мир перевернулся?