Николаю Мышеву

Я однажды сорвусь,
Разлетевшись граненым стаканом.
Только брызги стекла,
Словно звезды осыпятся в пыль.
Загуляю как Русь,
Синевы наглотаюcь обмана,
Брага вены грызет,
Обращая величие в быль.

И никто из друзей
С укоризной не схватит за руку.
Не встряхнет за грудки,
Лишь печально посмотрят во след.
Наша жизнь как музей,
Где с витрины таращится скука.
В паутине лубки,
Как нечаянность прошлых побед.

Я махну первача,
Рукавом закусивши и грустью,
Он провалится в глотку,
Сорвавшимся камнем со скал...
Перед кем отвечать?
Покажите, где пахнет здесь Русью?
Я себя б словно водку,
В ее синеву расплескал.

Без ответа больней,
Но стекло не равняйте с алмазом.
Вам в короне блистать,
Мне искриться и жалить в пыли.
Так, что я не елеем,
Я водкой в поэты помазан,
Есть монаршая стать,
Да не хочется, вдруг, в короли.

Я однажды сорвусь,
Не хулите меня, не корите.
"Жизнь - пастуший рожек",
Затихает, повинны не Вы,
Загуляю как Русь,
И уйду, но пока разрешите,
Мне в последний разок,
Нахлебаться, хмельной синевы...