Она была, как всегда, как зима холодна,
Она листает томик поэта-льстеца,
Она встречает вечер в квартире одна,
С бутылкой вина…
Никаких впечатлений. Напротив стена,
На ней немые картины, да рамка окна,
И каждый день, все тот же
Пейзаж, тот же фильм.
Все те же яркие тряпки, за ширмой витрин.
И никаких осложнений – жизнь наверняка,
Лишь только ночью не спит чужая тоска,
Под маской лица.
Судьба просчитана на год и брошена прочь.
И не проснется в кроватке нерожденная дочь,
А в глубине темноты, сквозь запах духов,
Стучится сердцем свобода, сосущая кровь.
И в сигаретном угаре она напишет стихи,
О том, как пялятся в спину ее мужики.
Да полинявшее солнце на призмах очков
Играет в любовь.
Ну, а пока, она, как зима холодна,
Все так же треплет томик поэта-льстеца
И каждый вечер встречает в квартире одна,
С бутылкой вина…
2002 год
Она
© Copyright: Алекс Егоров, 2013
Свидетельство о публикации №113070405633
Свидетельство о публикации №113070405633
Рецензии